Presentamos en la Revista Trasdemar una selección poética de la autora Marelys Valencia (Matanzas, Cuba) Nuestra colaboradora es doctora en Literatura y Cultura Latinoamericana, vive en Estados Unidos y es profesora en Saint Mary’s College, Notre Dame. Su primer poemario, Piélago de sombras, fue finalista del Primer Premio Internacional de Poesía Poeta en Nueva York, de Ediciones Valparaíso. Bokeh publicó su volumen de poesía Peregrinaje en tres lapsos / Pilgrimage in Three Lapses (2021). Estos poemas que incluimos en nuestra sección “Una habitación propia” de literatura contemporánea, pertenecen a su más reciente colección publicada en noviembre, Santuario de narcisos en ayunas / Sanctuary of Fasting Daffodils (Bokeh, 2023).
el mar
se conforma con los gritos
de amigos que son como ínsulas
cuando ríen
MARELYS VALENCIA
oráculo en el espejo la primera imagen de sí misma –rostro oval en azogue engarzado al vestidor de cedro. cada uno recibe la imagen de sí que espera. eres espina endorsada de cetáceo límpido –pez verde azul que nace y salta con nostalgia de mar abierto– por ti esperan tiburones en la hondura donde aguardan mujeres con hijos en los brazos –si hubieran visto en sus espejos de gastado azogue la ola oscura hacia ellas hacia ti– aléjate de Jonás –predijo el oráculo– de los mares que siembran muertos noche la madre teme a la caída del sol a las velas a las flores de olor dulzón a veces queda absorta cuando el viento sopla del sur el aire esparce un aroma de lirios en aguas aliacanadas floreros o botijos para los muertos (y los santos) lirios en vasija que insisten en los cambios de la materia duelo visiones de caminos trillados un pájaro un suicida colgando de un árbol en las mañanas ictéricas del pueblo viejo el no-lugar los gritos de los niños como coito quebrante de costas alejadas / quisieras ir al mar / pero en esta isla el mar el mar el mar se conforma con los gritos de amigos que son como ínsulas cuando ríen. amigos que ríen inadvertidos de una guerra en la que morirán sus padres. en tu mirada descansa un pensamiento vigilante. se posa sobre un banco del parque para mirar a través de las ventanas: madre en su ir y venir entre la cocina y el patio. madre de acciones simultáneas: cuece los frijoles / exprime y vierte la ropa en una batea de agua. la olla dispara un humo caldoso. imaginas una bomba de tiempo: la soledad y la metralla en otro continente. tus amigos huérfanos. himno los soldados recogen a cualquier individuo mayor de 17 años tu padre ha llegado a casa. dos minutos –le advirtieron «en dos minutos debes alistarte para el simulacro» en dos minutos lo besas y abrazas por el no-tiempo que vendrá saltas y creces hasta la altura de su pecho dos minutos para agarrar una toalla un cepillo de dientes un par de botas en la plaza el padre aborda un vehículo-verde-camuflaje el camión levanta una nube de polvo y mueres tú sin ríos para nadar ni montañas para escalar, ni música para oír, ni libros para leer... (Rose Milligan) dos minutos y las infancias se vuelven contra ti.
Del libro Santuario de narcisos en ayunas / Sanctuary of Fasting Daffodils (Bokeh, 2023)
