Presentamos en la revista Trasdemar una muestra poética de la autora Iris Mónica Vargas (Cagüas, Puerto Rico) Poeta, escritora, traductora y físico. Autora de “El libro azul” (Snow Fountain, 2018) galardonado con un premio PEN Internacional Puerto Rico y “La última caricia” (Terranova Editores, 2014). Su inusual trayectoria es un híbrido entre la literatura y el campo de las ciencias, labrándose paulatinamente un lugar entre las voces de la poesía contemporánea
Aquí, la noche: La Poeta
se deshace de las piedras que había puesto en sus bolsillos.
Se quita el vestido largo y camina con calma
su cuerpo denudo hacia la orilla.
IRIS MÓNICA VARGAS
EN CUALQUIER PARQUE
En cierto parque en Oslo,
cerca a la Kongsveien número veintiuno,
existe una mujer hecha de bronce y cobre
a la que la intemperie ha vuelto verde claro.
Tiene gavetas en el vientre, y en el cuello.
También tiene gavetas en sus senos y en la frente.
A tu disposición, podrías pensar. Como convenga.
Puedes abrirlos libremente, cuando quieras.
Jamás cerrarlas si no quieres.
Pero es una ilusión que pienses
que puedes encontrarle algo.
Lo que realmente es suyo, lo que tiene,
jamás lo lleva en las gavetas.
UNA EXCEPCION
Yo no sé rezar.
Nunca lo he hecho
—dios te salve María—,
excepto en la ocasión, luctuosa, en que te vi
postrada ya e inerte, con un traje rosado
—llena eres de gracia—
y no te parecías.
Comencé a llorar, eso confieso.
-el señor es contigo-
Una mujer se acercó.
Me dijo que debía mantener la calma,
y la he mirado mal con ojos malos.
(Eso jamás se pide a quien está llorando
mientras llora.)
—bendita eres entre todas las mujeres—
Si fuera a rezar correría sola hacia el centro
de una planicie abundante donde siquiera los grillos,
debajo de sus rocas o dentro de sus cuevas,
puedan escapar la luna.
Quedaría allí, con la piel abierta
y los ojos bien cerrados.
Las mariposas no vuelan en la noche,
ya lo sé, pero aquí sí. Y también cantan.
—bendito es el fruto de tu vientre—
Francisca.
ESO DICEN
Acaso por error
dicen que percibir tus labios ojos
labios, es solo la aprehensión de
una imagen.
Errónea conceptualización, ¿no te
parece?
—la producción de una hipótesis, o de un modelo
tridimensional
que es una descripción, apenas. ¿Acaso confusión?
El problema no es cuestión de combinar tu forma,
tu color, y el movimiento de tu lengua dentro de mi boca,
para formar la imagen —de tus ojos de tus labios de
tus ojos—.
Un error siquiera suponer que la memoria siempre es
siempre del pasado, que puede ser almacenada
simplemente, en forma de una diminuta conexión.
TRICICLO
La otra especie se pasea
retrógada en su triciclo
roto, viejo, y colorado. Sus ruedas,
un nuevo ciclo. Pan y canela
el pedal, los cometas
piececitos.
—No existe otro universo—
Pan y canela la rueda,
la alegría de su círculo.
Gozo pleno de la forma.
Libre el Venus diminuto, ríe. Grita
el principito: “¡Menta!¡Menta!
¿Quién quiere menta!” Con una
ofrenda invisible, sus manos al cielo,
abiertas.
Me gustaría creer que aún soy su flor.
PREGUNTAS ILEGÍTIMAS Y CONFUSIONES CONCEPTUALES ACERCA DE LA MENTE
Existen ciertas interrogantes que no podrían permanecer
intactas a menos que persistiera exacta la inferencia
incorrecta de su definición.
Las hay, preguntas, que no debieran ya ser formuladas. Y
nuestra mente —o lo que fuera—no consideraría tomarse
la molestia, si supiera, de examinar estas inquisiciones
labradas en el malentendido, y que echan luz sobre la
oscuridad, mas no aquella que pretendían iluminar y sí
alguna otra distinta.
CARNE DE CAÑÓN
Allá, la noche: una poeta arrastra por el agua
su cuerpo mojado y recogido.
El agua llega ahora hasta sus muslos, y su centro
no produce la forma que se espera sobre el río
—esa masa que hoyuela espacio-tiempo—
Abran el paso del aire, por favor, tímida, fatigada, pide,
mientras presiona su frente contra la ventana del tren,
mentón abajo.
¿Quién te crees que eres! gritan todos afuera
mientras le ven partir.
(El grito es diferente cada vez, pero el calibre es el mismo.)
Aquí, la noche: La Poeta
se deshace de las piedras que había puesto en sus bolsillos.
Se quita el vestido largo y camina con calma
su cuerpo denudo hacia la orilla.
¿Quién crees que eres! gritan todos, aterrados,
mirándole ascender,
La Poeta, armada de pechos, ígnea,
hace un hueco en la tierra, y siembra sus pies.
Iris Mónica Vargas (Cagüas, Puerto Rico) Poeta, escritora, traductora y físico. Autora de El libro azul (galardonado con un premio PEN Internacional Puerto Rico; Snow Fountain, 2018) y La última caricia (Terranova Editores, 2014). Su inusual trayectoria es un híbrido entre la literatura y el campo de las ciencias, labrándose paulatinamente un lugar entre las voces de la poesía contemporánea.
Su primer volumen de poesía indaga sobre lo que significa nuestra humanidad cuando lo que queda nuestro es lo que yace sobre la mesa de disección bajo el escrutinio de un estudiante de medicina. Su segundo trabajo explora la intersección entre las proposiciones filosóficas a través del tiempo sobre el fenómeno de la consciencia, y sus interpretaciones cotidianas. Posee un doble bachillerato en biología y física de la Universidad de Puerto Rico, Río Piedras, y completó dos másters, en física y escritura de ciencias, en la UPR y el Massachusetts Institute of Technology (MIT). Fue becada por el Centro de Astrofísica Harvard-Smithsonian, y sirvió como intérprete médico en Cambridge, Massachusetts.
Actualmente completa un doctorado en medicina. Su trabajo poético, así como sus cuentos, ensayos y artículos de ciencia han sido publicados en Puerto Rico, Venezuela, República Dominicana, España, Italia, Alemania y Estados Unidos. Sus escritos han aparecido en Letralia, Latin American Literature Today (LALT), Harvard Science, El Nuevo Día, Letras Salvajes, Seed Magazine, Otro Lunes, Oculta Lit, Isla Negra, Revista Fábula, El Coloquio de los Perros, Bay State Banner, Social Medicine, Lo-fi Ardentía, Ciencia@NASA, Confesiones, la Fundación Gold, Bulletin of Anesthesia History, Mi Libro Hispano, Science News, Harvard Gazette, National Association of Science Writers, entre otros.
