{"id":995,"date":"2020-09-28T07:15:53","date_gmt":"2020-09-28T07:15:53","guid":{"rendered":"http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/?p=995"},"modified":"2020-12-08T21:37:39","modified_gmt":"2020-12-08T21:37:39","slug":"seleccion-de-poemas-de-roberto-garcia-de-mesa","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/poesia\/seleccion-de-poemas-de-roberto-garcia-de-mesa\/","title":{"rendered":"Selecci\u00f3n de poemas de Roberto Garc\u00eda de Mesa"},"content":{"rendered":"\n
\"\"
Retrato de Roberto Garc\u00eda de Mesa (Jairo Lo\u0301pez-Lee Lee Moss)<\/strong><\/figcaption><\/figure><\/div>\n\n\n\n

Presentamos en la revista Trasdemar una selecci\u00f3n po\u00e9tica de Roberto Garc\u00eda de Mesa (Tenerife, 1973) poeta, dramaturgo, m\u00fasico y artista visual. Es licenciado en Derecho y Doctor en Filologi\u0301a Hispa\u0301nica<\/p>\n\n\n\n

Un inmenso teatro donde recrear el alma de las cosas, donde pintar las coordenadas, su ascenso y decadencia, donde los conflictos se entrelazan con el caos de los pensamientos en carrera, donde cada imagen es fruto de una emoci\u00f3n precisa y sagrada<\/p>ROBERTO GARC\u00cdA DE MESA<\/cite><\/blockquote>\n\n\n\n

\n\n\n\n

Pa\u00eds<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Te fijas en el brillo dorado de
un vaso en un local de ginebra.
Permites que ocurra.
Los focos te sacuden y
te desplomas sobre la mesa de cristal.
Eres bastante
menos,
pero alcanzas el nivel de excelencia.
Te dejas amar por
la revoluci\u00f3n silenciosa
y un lugar entre las sombras.
Llegas por la puerta de atr\u00e1s,
te conduces por el laberinto
y la distancia entre t\u00fa y t\u00fa es
soportable.
Al menos, por unos segundos.
Antes de decir lo que piensas
y titularte
en la academia de los olvidados.
Y es que perteneces a un maldito pa\u00eds
en un m\u00e1gico lugar.
Rebelde
atado a un color,
un color entre millones de estrellas,
un color reconocible que te masturba
durante un pu\u00f1ado de horas.
Y es que la crisis sugiri\u00f3 este deseo,
el de los que navegan por la madrugada
a trav\u00e9s de ese algo llamado
futuro,
en el que no todos participan,
en el que algunos testigos fantasean con
esclavizar el pensamiento y
dise\u00f1ar los orgasmos de una sociedad.
Y nos olvidamos, tal vez, por unas horas.
Y es que no s\u00e9\u2026
Algo resuena
o algo
se apaga,
o sobrevive,
con la melod\u00eda que siempre aparece,
con su orquesta imperfecta,
con los arreglos que hacen
los que tienen
la experiencia de otras vidas
en esta,
los que llevan un principio
de incertidumbre
clavado
en las ojeras.<\/p>\n\n\n\n

Utop\u00eda<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\u2013\u2026 entre tu lectura y
mi lectura,
entre tu guerra y
la m\u00eda,
entre tu seno y
mi seno,
entre lo torpe que
soy
cuando te digo, y
sin decir,
que nuestros muros fueron
invisibles\u2026<\/p>\n\n\n\n

Pues eso.<\/p>\n\n\n\n

Que no s\u00e9 si entre tu lectura
y la m\u00eda,
entre tus sue\u00f1os y
los m\u00edos,
entre tus besos y
los m\u00edos
suenan las mismas alas
o, si quieres,
el mismo canto de cisne.<\/p>\n\n\n\n

Teatro de<\/strong><\/p>\n\n\n\n

El teatro de las cajas de cart\u00f3n, de los contenedores de basura, de las horas olvidadas, el teatro del papel higi\u00e9nico, el teatro de los que quedaron atrapados en las cenizas de sus enemigos, el que pierde, el de los estrellados, el teatro de las humillaciones, de la gloria y lo extra\u00f1o, el teatro del silencio, de la pol\u00edtica y del sue\u00f1o, el teatro de la libertad, de los mortales, de los decadentes, de los m\u00edsticos que dejaron de serlo, el teatro de los p\u00e1jaros que muerden, el pornoteatro, el teatro de la oratoria en las profundidades del mar, el teatro que ha abandonado el teatro por voluntad propia, el teatro de las esquinas, de los raros, de los que est\u00e1n fuera, de los que tanto me gustan, el teatro del placer exacto, de las m\u00e1scaras interiores, el teatro que me abraza, el que me hace el amor muy despacio, el teatro que necesita de la fuerza y no de los personajes, del instante de fuerza y de la fragilidad de esp\u00edritu, el teatro del olvido, el que te dice \u00e1mame despacio aunque te sienta deprisa, el teatro de las razones, el teatro de las inquietudes, el teatro de un instante decisivo, de la sorpresa o de los asaltos dolorosos y eternos.<\/p>\n\n\n\n

De Los pactos<\/em> (2016),
publicado en el volumen Superficie de contacto<\/em> (2017)<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\n\n\n\n

2<\/strong>
A veces las meta\u0301foras sospechan de mi\u0301 porque soy un recipiente preparado para la melancoli\u0301a. Hay quien no cree en estas cosas. Lo entiendo. Pero es que la luz de mis manos va apaga\u0301ndose poco a poco. Y los minutos desesperan, se escuchan ya los murmullos del aire. La naturaleza prepara una gran conspiracio\u0301n. Lo se\u0301. No hay nada mejor que ignorarlo todo. Lo se\u0301. Pero este espacio que gobierna las luces y las sombras, a veces, me dice cosas. Me dice que es difi\u0301cil llegar a tiempo porque todo esta\u0301 perdido de antemano. Porque la li\u0301nea huracanada, con la que pinto todos los di\u0301as la imagen de mi vida, me ha marcado una direccio\u0301n confusa. Y me siento un estu\u0301pido por ello. Lo se\u0301, lo se\u0301\u2026 Llegare\u0301 con las maletas deshechas, sin zapatos y con la camisa por fuera. Mi borrachera durara\u0301 eternamente.<\/p>\n\n\n\n

3<\/strong>
Una isla suele cerrar sus ojos con facilidad para ver los colores propios, la luz oscura, sus silenciosas palabras. Y, en ese estado de permanencia, la claridad se niega a si\u0301 misma. Una isla es libre para elegir. Pero ahora soy yo el que cierro los ojos agrietados por la obsidiana. Los hijos pagan los errores de sus padres. Aunque no es isla todo lo que parece isla. Los ojos. No. Los dientes. No. La boca. La arquitectura invisible de una idea. Las vocales. Por eso nace una isla. Nace una isla del lenguaje de otra isla. Y nace su tiempo, su corto tiempo azul. No hay insulares libres. Con ellos el viento provoca una respiracio\u0301n artificial. Y una isla devora a otra isla. Y no hay isla que defender porque entre padre e hijo todo se perdona. Nos miramos los unos a los otros. Nos miramos simplemente. Nos miramos a trave\u0301s de colores ausentes de realidad.<\/p>\n\n\n\n

4<\/strong>
Sobre el momento de las cosas, tengo algo que decir\u2026 Y es que no encuentro ese momento. Lo olvide\u0301 dentro de un recipiente cerrado. Alli\u0301 todos son exactamente iguales. Y si el tiempo transcurre, yo no vivo en e\u0301l. Solo repaso una escueta partitura que siempre se mira a si\u0301 misma, pero que no confiesa los pormenores de la desintegracio\u0301n\u2026 del tiempo, quiero decir. Mi improvisacio\u0301n se desnuda alegremente y sobrevive como si habitara un manifiesto o el filo de algo que no tiene nombre, pero que se encuentra en cada uno de nosotros. El tiempo es una fa\u0301brica de corcheas envueltas en un silencio ensordecedor que lo lastima todo. Yo quisiera ignorar este destino impreciso y degradante. Yo quisiera acercarme a un huerto y hundirme en la tierra fe\u0301rtil hasta morir de asfixia. O tal vez viajar a trave\u0301s del sonido oculto de las cosas. O tal vez buscar el silencio oculto de las cosas. O tal vez convertirme en otro espacio minucioso e inu\u0301til.<\/p>\n\n\n\n

De Ret\u00f3rica<\/em> (2008),
publicado en el volumen Los cuerpos remotos <\/em>(2012)<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\n\n\n\n

Llego tarde.
Llego tarde a las sombras de mi cuerpo, a mi respiracio\u0301n,
al resultado de mis palabras.
Llego tarde,
siempre tarde a las miradas,
a los resortes de la conciencia,
a las convenciones,
a los modelos establecidos.
Llego tarde a la anticipacio\u0301n,
a la poli\u0301tica,
a los suen\u0303os,
al futuro.<\/p>\n\n\n\n

*<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Todo lo enmascarado es profundo,
es relativamente cierto si lo miras
a trave\u0301s de un rostro que no es el tuyo.
Porque no todo se ve de igual manera,
porque la li\u0301nea que separa el deseo del acto es oscura,
es invisiblemente oscura,
pero sientes co\u0301mo acaricia tu ma\u0301scara
y co\u0301mo vence la voluntad y te sigue a todas partes.<\/p>\n\n\n\n

Miras hacia los lados
y descubres unos gestos fugaces que se pierden en el vaci\u0301o,
aquellos que te demuestran que no esta\u0301s loco,
que todo lo que percibes es cierto, aunque otros no lo vean.<\/p>\n\n\n\n

Esas figuras bailan a tu alrededor,
te dicen palabras que solo tu\u0301 comprendes.<\/p>\n\n\n\n

La noche es eso:
un momento de iniciacio\u0301n,
un momento de soliloquio,
un momento sobreactuado para aceptar la condicio\u0301n humana.<\/p>\n\n\n\n

*<\/strong><\/p>\n\n\n\n

El despecho es la cara sincera del amor
porque los amantes siempre esperan algo a cambio.
Por eso, es mejor amar sin saber que uno ama.<\/p>\n\n\n\n

*<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Dos que se cruzan, por un instante, creen desnudarse.
Quien se ve preso de algo se siente mitad de ese algo.
Dos se cruzan y cada uno percibe el perfume del otro.
Los caminos coinciden en intensidades, siempre.
Los dos se cruzan y cada uno escucha la respiracio\u0301n del otro.
Una leve emocio\u0301n transita por los labios.
Es tarde, pero todo se convierte en un juego de hipo\u0301tesis ma\u0301s o menos falsas.
Tal vez, en ese momento,
en el que los labios se tornan ma\u0301s rosados, se pueda ser feliz,
aunque lo dudo, realmente.
El color siempre se olvida.
El color es otra hipo\u0301tesis y los caminos esta\u0301n repletos de ellas.
Dos que se cruzan forman un teorema del porvenir.
Dos que se cruzan se interrogan mutuamente, en silencio, con un leve gesto.
Dos que son presos de algo interrumpen sus deducciones
porque, de repente, se ha hecho demasiado tarde para seguir pensando en tonteri\u0301as.<\/p>\n\n\n\n

De El jard\u00edn barroco <\/em>(2008),
publicado en el volumen Los cuerpos remotos <\/em>(2012)<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\n\n\n\n

1<\/strong>
Sonr\u00ede bajo la mirada atenta del fr\u00edo. Desnuda el cuerpo de cada palabra y atr\u00e9vete a deformar su respiraci\u00f3n, a crear un nuevo rostro para las cosas in\u00fatiles. Describe c\u00f3mo transitas por la cuerda floja. Deja, entonces, que el aire te deforme, que te dibuje como una caricatura de lo que fuiste. Permite que alguien respire tu aliento y pide morir dignamente, grafiteado por el dios que elijas ser.<\/p>\n\n\n\n

6<\/strong>
El silencio redondea las palabras. O simplemente las escupe.<\/p>\n\n\n\n

9<\/strong>
Un inmenso teatro donde recrear el alma de las cosas, donde pintar las coordenadas, su ascenso y decadencia, donde los conflictos se entrelazan con el caos de los pensamientos en carrera, donde cada imagen es fruto de una emoci\u00f3n precisa y sagrada.<\/p>\n\n\n\n

15<\/strong>
El amor es ciego, a ratos. Y cuando deja de serlo, duelen los ojos.<\/p>\n\n\n\n

24<\/strong>
El tiempo es poes\u00eda maltratada.<\/p>\n\n\n\n

25<\/strong>
Abrir todas las ventanas. Que el aire pase, s\u00ed, que pase. Que se siente sobre tus muslos y te abrace.<\/p>\n\n\n\n

26<\/strong>
Con las manos atadas tambi\u00e9n s\u00e9 disparar al vac\u00edo.<\/p>\n\n\n\n

29<\/strong>
Buscar la belleza como si fuera nuestro camino a casa. Con esa desesperaci\u00f3n, con esa intensidad, con ese amor, con la ternura indispensable y el idealismo necesario, con la sensaci\u00f3n de no saber, de sorprendernos con el dolor, con la fiesta de la vida, con los errores y aciertos, con la convicci\u00f3n de que, aunque no regresemos verdaderamente, tal vez podamos llegar.<\/p>\n\n\n\n

31<\/strong>
Yo prefiero una vida infinitamente corta.<\/p>\n\n\n\n

37<\/strong>
La velocidad y el deseo. El color con el que se mire. La intensidad. Sobrevivir a todo ello o compartir el fin. Fuego en el coraz\u00f3n, agua en los ojos, aire en la sangre, tierra en los labios.<\/p>\n\n\n\n

39<\/strong>
Detesto los l\u00edmites del hielo. Yo nac\u00ed para quemarme.<\/p>\n\n\n\n

42<\/strong>
La vida es un coro de nostalgias pasadas y futuras.<\/p>\n\n\n\n

De Superficie de contacto<\/em> (2014),
publicado en el volumen Superficie de contacto<\/em> (2017)<\/strong><\/p>\n\n\n\n

\n\n\n\n

Roberto Garci\u0301a de Mesa<\/strong> (Santa Cruz de Tenerife, Espan\u0303a, 1973) es poeta, dramaturgo, director de escena, dramaturgista, ensayista, filo\u0301logo, narrador, comisario de exposiciones, artista visual, mu\u0301sico y productor. Es licenciado en Derecho y en Filologi\u0301a Hispa\u0301nica, adem\u00e1s de Doctor en Filologi\u0301a Hispa\u0301nica. Tiene su propia compan\u0303i\u0301a de teatro. Ha publicado ma\u0301s de cincuenta libros de poesi\u0301a, teatro, narrativa breve, ensayo, dibujos, conversaciones, ediciones cri\u0301ticas y dos cds con sus composiciones musicales. Textos suyos han sido traducidos a varios idiomas: ingl\u00e9s, griego, rumano, franc\u00e9s, italiano, alem\u00e1n y esloveno. Ha publicado, tambi\u00e9n, en revistas de diecisiete pai\u0301ses. Sus \u00faltimos libros han sido Variaciones de la raz\u00f3n y otros textos (Zamora, Espa\u00f1a, Ediciones Invasoras, Teatro, 2020), Ret\u00f3rica. Superficie de contacto. Raz\u00f3n y canibalismo (Buenos Aires, Buenos Aires Poetry, 2020) y L\u00ednea de centros 1998-2011 (Obra gr\u00e1fica, libro-objeto, Tenerife, 2020). Es acad\u00e9mico de la Academia de las Artes Esc\u00e9nicas de Espa\u00f1a y miembro numerario del Instituto de Estudios Canarios.<\/p>\n ","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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