{"id":2164,"date":"2021-05-10T09:21:23","date_gmt":"2021-05-10T09:21:23","guid":{"rendered":"http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/?p=2164"},"modified":"2021-05-10T09:29:02","modified_gmt":"2021-05-10T09:29:02","slug":"cuatro-poemas-por-julio-tovar","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/poesia\/cuatro-poemas-por-julio-tovar\/","title":{"rendered":"Cuatro poemas, por Julio Tovar"},"content":{"rendered":"\t\t
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Desde la revista Trasdemar, queremos recordar al poeta Julio Tovar (1921-1965) en el centenario de su nacimiento, con una selecci\u00f3n de poemas de su libro Hombre solo<\/em> (Instituto de Estudios Canarios, 1962).<\/p>\n\n

\"\"
Julio Tovar.<\/figcaption><\/figure>\n

\u00a0<\/p>\n

Veo
la calle silenciosa de mis primeros a\u00f1os.
La vieja panadera
que llegaba temprano con el pan a\u00fan caliente,
la hierba naciendo en la calzada,
los ni\u00f1os jugando en los portales
y aquel r\u00edo, entrevisto,
cuando, por el invierno,
el agua discurr\u00eda, violenta, por su cauce.<\/p>\n\n

Y me veo de ni\u00f1o.
El pantal\u00f3n muy corto y las piernas peque\u00f1as
para las grandes calles que no terminan nunca.
Quedaba en las esquinas,
en los primeros d\u00edas de noviembre,
junto a las flores secas,
el viejo que tostaba, sobre el fog\u00f3n de cock,
las casta\u00f1as.<\/p>\n\n

La calle nos serv\u00eda
para todos los sue\u00f1os.<\/p>\n\n

Y me vi marinero.
Sobre mis hombros iban
galopando los vientos.
Una canci\u00f3n romp\u00eda
las luces de la tarde.
La luz se iba subiendo, trepadora del tiempo,
marcando en las paredes
la ruta de un viaje imaginario,
mientras la clase estaba repitiendo, mon\u00f3tona,
la lecci\u00f3n del maestro:
\u201cEspa\u00f1a limita al Norte\u2026\u201d
Los ojos se escapaban
por las ventanas de la clase
y se quedaban, fijos, en los montes cercanos.
Si diciembre llov\u00eda,
los cristales ten\u00edan el llanto de los ni\u00f1os
y la esperanza tr\u00e9mula
de riachuelos naciendo por las calles.
(Un barco de papel, varado en el pupitre,
esperaba, sin nombre, su bautismo de agua.)<\/p>\n\n

La ni\u00f1a de las trenzas jugaba por el parque.
Los ni\u00f1os repet\u00edan las canciones de siempre.
Por los oscuros ojos de las puertas abiertas
sal\u00edan a la calle los ensue\u00f1os y el miedo.<\/p>\n\n

Veo
la calle silenciosa de mis primeros a\u00f1os,
y todos mis amigos,
y los nombres perdidos que no sonar\u00e1n ya nunca
y las casas que han muerto.<\/p>\n\n

Y esa calle, que ahora se perdi\u00f3 para siempre,
sin hierba en la calzada,
sin ni\u00f1os que la corran y la llenen de historia,
sin una humilde panadera que llegue,
por la ma\u00f1ana, con el pan a\u00fan caliente,
va muriendo en mis sue\u00f1os,
como muero yo mismo.<\/p>\n\n

Un r\u00e9quiem, por nosotros,
est\u00e1 cantando, ahora, el agua de la lluvia.<\/p>\n

\n

Giran, locos, la noria y el caballo.
La bruja pasa su escoba por las trenzas
y sobre las aguas sucias del espejo
\u2013gorra azul, pupilas que no miran\u2013
se escapa, de pronto,
mientras el \u201ctren del miedo\u201d se detiene
y vuelven, otra vez, los ni\u00f1os y los juegos.<\/p>\n\n

T\u00fa corres por caminos de aventuras
\u2013piernas rojas, trenzas de oro p\u00e1lido\u2013,
fugaz gacela burladora de esquinas,
voz que gritas de lejos:
\u201cSe fue para la guerra
y no s\u00e9 cu\u00e1ndo vendr\u00e1\u2026\u201d<\/p>\n\n

\u00bfD\u00f3nde la hora en que los ni\u00f1os fueron
canci\u00f3n, esforzado hero\u00edsmo,
recobrando lanzas de las ca\u00f1as,
luchando con gigantes invisibles,
que hu\u00edan, a sus golpes, temerosos?<\/p>\n\n

\u00bfD\u00f3nde piernas que corren,
pa\u00edses de \u201ccuentas de cristal\u201d,
de barcos, guerreros o elefantes?
\u00bfD\u00f3nde, tambi\u00e9n, zapatos que volaran,
y cascos otras veces galopando
o ruedas que nadie deten\u00eda?
\u00bfD\u00f3nde aquel ni\u00f1o perdido para siempre?<\/p>\n\n

Hab\u00eda que correr.
Hab\u00eda que huir la calle, el camino de tierra,
y dejarte sola, sonrisa o palabra confundida,
perfume de cacao o de vainilla,
mirando fija, absorta, tristemente,
el agua del estanque donde, roto,
qued\u00f3 el papel azul o negro,
brillando en \u00e9l, al sol, el nombre de \u201cVictoria\u201d.
(Las canoas quietas en el agua
de aquel Mississipi imaginario:
atr\u00e1s las sombras de los \u00e1rboles
y aquel negro \u2013de blanco\u2013
dormido en la ribera
al abrigo del toldo de colores.)<\/p>\n\n

Despu\u00e9s, hundido entre las blancas
orillas de otros sue\u00f1os,
el miedo, la mano que golpea,
y un grito, que recorta la noche,
deja solo a aquel ni\u00f1o,
muerto, por unas horas, hasta el alba.<\/p>\n\n

Amanecer de siempre.
El sol rompe los sue\u00f1os, hace alegre
la calle, ahuyenta los fantasmas,
vuelve a poner caminos, pa\u00edses misteriosos,
r\u00edos inmensos, tesoros legendarios,
para aquel ni\u00f1o que despierta
llenos los pensamientos de esperanzas.<\/p>\n\n

Piernas rojas, trenzas de oro p\u00e1lido,
huida, fugaz gacela, ahora, otra vez aqu\u00ed:
que en el dorado sue\u00f1o de este instante,
casi t\u00e1ctil, viviendo de ti misma,
vuelvas a ser quietud, silencio,
recortada imagen de un espejo,
por donde ayer pasabas y re\u00edas
y hoy miras, de frente, tristemente.<\/p>\n

\n

Esta tarde,
en esta misma tarde me siento como el \u00e1rbol,
como la tierra ansiosa de agua fresca y nueva.
Buscando va mi piel la caricia del aire,
mis pasos van siguiendo mi muerte silenciosa.<\/p>\n\n

Y no habr\u00e1 renacer. Es imposible el brote.
La madera est\u00e1 vieja, reseca por los a\u00f1os,
carcomida de tiempo,
ro\u00edda por el odio, el amor y el silencio.
Y estoy luchando a solas,
luchando con mi vida,
con la muerte que llena los rincones de espanto,
buscando ser de nuevo
aquel hombre que fui
transido de esperanzas.<\/p>\n\n

Y no soy sino sombra.
Si al menos fuese \u00e1rbol;
si pudiera ser roca para quedar est\u00e1tico,
para vivir los siglos,
y no sentir el musgo,
el agua de la lluvia o el sol de los est\u00edos\u2026
Y no saberme solo,
y no sentirme a solas con la muerte y el miedo,
y no tener la duda de si muero tan s\u00f3lo,
de que no ser\u00e9 nada,
mientras lloran mi muerte
la palabra y los rezos.<\/p>\n\n

Esta tarde,
un d\u00eda veinticuatro de diciembre,
ha empezado el invierno.
Fuera, la gente canta y r\u00ede.
Feliz el ni\u00f1o que nace y felices los hombres,
y yo estoy pensando, a solas,
ser \u00e1rbol o ser piedra\u2026
Y deseo ser tierra y sentir en mi cuerpo
la frescura del agua,
la tibieza del agua,
el sol, dorado sol de tarde que se alarga
para una noche de sorpresas\u2026
Y tengo que quedar, porque la muerte borra
mi nombre de los labios,
y se quedan los ojos vac\u00edos de m\u00ed mismo,
y la sangre no late,
y tengo miedo y rabia y me duelen los sue\u00f1os
y no basta mi nombre\u2026
Paz a los hombres y a las cosas, digo,
y quiero ser piedra por los siglos,
hecho burla del tiempo.<\/p>\n

\n

Se\u00f1or, t\u00fa me pusiste
la sangre por mis venas, el sue\u00f1o por mis ojos,
y la muerte, Se\u00f1or, que me acompa\u00f1a,
que ronda por mis labios y mis manos.<\/p>\n\n

Y est\u00e1n viendo mis ojos,
y me persigue el sue\u00f1o, y hay cansancio, Se\u00f1or,
y todo va perdi\u00e9ndose
mientras hablo y digo: Buenos d\u00edas,
amor, paz, canci\u00f3n, o solamente amigos.<\/p>\n\n

Por el camino suben
el polvo de la tierra, mis pasos y las sombras.
Hay \u00e1rboles y p\u00e1jaros y flores,
frescor de agua,
cielo, nube y sol;
pero el sol quema en la frente
y pone sequedad de hast\u00edo por mis labios,
y el agua ya no sirve para colmar mi sed,
ni preciso la sombra,
ni deseo la flor
que alegre la oscuridad de mi solapa,
porque estamos a solas para el di\u00e1logo,
t\u00fa y yo, Se\u00f1or, los dos a solas,
y sobra hasta el paisaje,
y me sobran, tambi\u00e9n, los ojos y los sue\u00f1os;
la muerte, no, Se\u00f1or, la muerte s\u00ed nos sirve,
la muerte es la palabra para entendernos todos.<\/p>\n\n

\u00bfPor qu\u00e9, Se\u00f1or, as\u00ed, tan descarnada,
m\u00e1s clara que las aguas,
m\u00e1s honda que la mar,
con m\u00e1s eternidad que las estrellas?
Sobre la tierra queda,
prendi\u00e9ndose en los labios que no saben,
que no pueden entender estas palabras
\u2013las \u00fanicas palabras verdaderas\u2013
y dicen prados verdes, arrulladoras aguas,
cielos azules, vaguedad de est\u00edo\u2026
\u00bfPor qu\u00e9, Se\u00f1or, as\u00ed, con tantas cosas
que ocurren cada d\u00eda?
Me falta llegar hasta tu verbo,
y saber de tu Pan y de tu Sangre,
y ser ni\u00f1o y temerle a las espigas
guardadas por los brazos de un fantasma
que ahuyenta los p\u00e1jaros del miedo;
y, entonces, ver c\u00f3mo granan los trigales,
c\u00f3mo nace el pan blanco
amasado con el fervor y la esperanza,
aunque se rompa el di\u00e1logo, Se\u00f1or,
y me quede solamente con la muerte.<\/p>\n\n

Julio Tovar <\/strong>(1921-1965), poeta, periodista y dramaturgo, naci\u00f3 en G\u00fcines (Cuba) y a los catorce a\u00f1os se traslad\u00f3 a Tenerife, donde pasar\u00eda el resto de su vida. Public\u00f3 los poemarios Primavera en tu ausencia<\/em> (1946), Poes\u00eda olvidada<\/em> (1948), Hombre solo<\/em> (1962) y Desvelada soledad<\/em> (obra p\u00f3stuma, 1966); los vol\u00famenes de narrativa Cr\u00f3nica de una calle tranquila<\/em> (1961) y Di\u00e1logos<\/em> (obra p\u00f3stuma, 1968); y las obras teatrales Noche y d\u00eda de verano<\/em> (1964) y Cita en las cuatro esquinas <\/em>(obra p\u00f3stuma, 1966). Desde 1945 comenz\u00f3 a publicar sus colaboraciones en la Gaceta Semanal de las Artes<\/em>, el suplemento cultural del desaparecido peri\u00f3dico tinerfe\u00f1o La Tarde<\/em>, mientras compaginaba esta dedicaci\u00f3n al periodismo con su trabajo en las oficinas de una firma comercial. Su obra po\u00e9tica se encuadra en la generaci\u00f3n de posguerra, situ\u00e1ndose en el marco filos\u00f3fico del existencialismo cristiano y empleando un lenguaje sencillo y directo, despojado voluntariamente de met\u00e1foras, para alcanzar una intensa expresividad.<\/p>\n\n

Tovar falleci\u00f3 de una dolencia cardiaca a los cuarenta y tres a\u00f1os, en Santa Cruz de Tenerife. Actualmente, esta ciudad lo sigue recordando con una calle dedicada a su memoria y con el Premio de Poes\u00eda Julio Tovar, uno de los m\u00e1s relevantes cert\u00e1menes literarios de Canarias, que el Ayuntamiento de la capital tinerfe\u00f1a recuper\u00f3 en 2017, despu\u00e9s de permanecer siete a\u00f1os sin convocarse. Sin embargo, m\u00e1s all\u00e1 de estos homenajes puntuales, la figura de Tovar ha terminado cayendo en un injusto olvido, como apunta Juan Calero Rodr\u00edguez en un art\u00edculo sobre el poeta: \u201cQuiz\u00e1s por su corrosiva modestia o la desconexi\u00f3n con los medios editoriales peninsulares; su obra \u2013lo importante de un escritor\u2013 no aparece reflejada en la literatura espa\u00f1ola, ni figura en antolog\u00edas que nos refresquen su valor. Salvo alguna publicaci\u00f3n que podamos encontrar en las bibliotecas canarias, su obra qued\u00f3 esparcida en la prensa de la \u00e9poca, donde, como ocurre en el mundo period\u00edstico, cada d\u00eda van apareciendo nuevas noticias, mientras los d\u00edas se suceden invariablemente\u201d. Este olvido, desde luego, no se compadece con los valores de su escritura, que merece volver a leerse con atenci\u00f3n y respeto.<\/p>\n<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t<\/section>\n\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t\t\t\t<\/div>\n\t\t ","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Desde la revista Trasdemar, queremos recordar al poeta Julio Tovar (1921-1965) en el centenario de su nacimiento, con una selecci\u00f3n de poemas de su libro Hombre solo (Instituto de Estudios Canarios, 1962). \u00a0 Veola calle silenciosa de mis primeros a\u00f1os.La vieja panaderaque llegaba temprano con el pan a\u00fan caliente,la hierba naciendo en la calzada,los ni\u00f1os jugando en los portalesy aquel r\u00edo, entrevisto,cuando, por el invierno,el agua discurr\u00eda, violenta, por su cauce. Y me veo de ni\u00f1o.El pantal\u00f3n muy corto y las piernas peque\u00f1aspara las grandes calles que no terminan nunca.Quedaba en las esquinas,en los primeros d\u00edas de noviembre,junto a las\u2026<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":2165,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[10],"tags":[],"blocksy_meta":"","yoast_head":"\nCuatro poemas, por Julio Tovar - trasdemar<\/title>\n<meta name=\"robots\" content=\"index, follow, max-snippet:-1, max-image-preview:large, max-video-preview:-1\" \/>\n<link rel=\"canonical\" href=\"http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/poesia\/cuatro-poemas-por-julio-tovar\/\" \/>\n<meta property=\"og:locale\" content=\"es_ES\" \/>\n<meta property=\"og:type\" content=\"article\" \/>\n<meta property=\"og:title\" content=\"Cuatro poemas, por Julio Tovar - trasdemar\" \/>\n<meta property=\"og:description\" content=\"Desde la revista Trasdemar, queremos recordar al poeta Julio Tovar (1921-1965) en el centenario de su nacimiento, con una selecci\u00f3n de poemas de su libro Hombre solo (Instituto de Estudios Canarios, 1962). \u00a0 Veola calle silenciosa de mis primeros a\u00f1os.La vieja panaderaque llegaba temprano con el pan a\u00fan caliente,la hierba naciendo en la calzada,los ni\u00f1os jugando en los portalesy aquel r\u00edo, entrevisto,cuando, por el invierno,el agua discurr\u00eda, violenta, por su cauce. 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