{"id":3827,"date":"2022-03-27T17:11:06","date_gmt":"2022-03-27T17:11:06","guid":{"rendered":"http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/?p=3827"},"modified":"2022-03-27T17:11:08","modified_gmt":"2022-03-27T17:11:08","slug":"obra-escogida-de-ernesto-rodriguez-abad-dia-mundial-del-teatro-2022","status":"publish","type":"post","link":"http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/narrativa\/obra-escogida-de-ernesto-rodriguez-abad-dia-mundial-del-teatro-2022\/","title":{"rendered":"&#8220;Obra escogida&#8221; de Ernesto Rodr\u00edguez Abad. D\u00eda Mundial del Teatro 2022"},"content":{"rendered":"\n<div class=\"wp-block-image\"><figure class=\"aligncenter size-large\"><img loading=\"lazy\" width=\"1024\" height=\"683\" src=\"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/1b77d411-26ba-4eec-b5b0-b329d5ae8a9f-1024x683.jpg\" alt=\"\" class=\"wp-image-3828\" srcset=\"http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/1b77d411-26ba-4eec-b5b0-b329d5ae8a9f-1024x683.jpg 1024w, http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/1b77d411-26ba-4eec-b5b0-b329d5ae8a9f-300x200.jpg 300w, http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/1b77d411-26ba-4eec-b5b0-b329d5ae8a9f-768x512.jpg 768w, http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/1b77d411-26ba-4eec-b5b0-b329d5ae8a9f-1536x1024.jpg 1536w, http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/1b77d411-26ba-4eec-b5b0-b329d5ae8a9f.jpg 2048w\" sizes=\"(max-width: 1024px) 100vw, 1024px\" \/><figcaption>Fotograf\u00eda cortes\u00eda del autor para Trasdemar<\/figcaption><\/figure><\/div>\n\n\n\n<p style=\"font-size:31px\">Presentamos en la Revista Trasdemar una muestra escogida de la obra literaria de Ernesto Rodr\u00edguez Abad (Los Silos, Tenerife) Autor de una reconocida obra narrativa y dramat\u00fargica, es director del Festival Internacional del Cuento de Los Silos. Estudi\u00f3 Filolog\u00eda hisp\u00e1nica y Filolog\u00eda Francesa. Profesor de la universidad de La Laguna, aunque ha impartido clases en el M\u00e1ster de literatura infantil de la UCLM o en la UNAM de M\u00e9xico. Su vida art\u00edstica ha girado en torno al teatro, la narraci\u00f3n oral y la escritura. Dirige la revista <em>Mnemosyne<\/em> dedicada a la narraci\u00f3n oral y al cuento. Ha obtenido reconocimientos y premios como <em>Ateneo de La Laguna<\/em>, <em>Premio a la investigaci\u00f3n teatral<\/em> en Monastir (T\u00fanez), <em>Premio Pajarita de papel <\/em>(Argentina), <em>Premio de Teatro Santa Cruz de La Palma <\/em>o el reconocimiento a su labor en educaci\u00f3n y literatura en Quito (Ecuador) otorg\u00e1ndole el <em>Premio No\u00fbs<\/em> a la excelencia educativa. Entre sus novelas destacan los t\u00edtulos &#8220;Sombra de cristal&#8221; (Edici\u00f3n KA, 2008) y &#8220;Jard\u00edn de brujas. Apuntes para una novela&#8221; (Diego Pun Ed., 2011) Con motivo del D\u00eda Mundial del Teatro 2022, compartimos una selecci\u00f3n variada de su obra literaria en nuestra secci\u00f3n &#8220;El invernadero&#8221;<\/p>\n\n\n\n<figure class=\"wp-container-2 wp-block-gallery-1 wp-block-gallery aligncenter columns-4 is-cropped\"><ul class=\"blocks-gallery-grid\"><li class=\"blocks-gallery-item\"><figure><img loading=\"lazy\" width=\"127\" height=\"121\" src=\"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/la-vidriera.png\" alt=\"\" data-id=\"3830\" class=\"wp-image-3830\"\/><\/figure><\/li><li class=\"blocks-gallery-item\"><figure><img loading=\"lazy\" width=\"127\" height=\"121\" src=\"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/agatha.png\" alt=\"\" data-id=\"3831\" data-link=\"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/?attachment_id=3831\" class=\"wp-image-3831\"\/><\/figure><\/li><li class=\"blocks-gallery-item\"><figure><img loading=\"lazy\" width=\"127\" height=\"121\" src=\"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/elcirco.png\" alt=\"\" data-id=\"3832\" data-link=\"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/?attachment_id=3832\" class=\"wp-image-3832\"\/><\/figure><\/li><li class=\"blocks-gallery-item\"><figure><img loading=\"lazy\" width=\"127\" height=\"121\" src=\"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/elcobaya.png\" alt=\"\" data-id=\"3833\" data-link=\"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/?attachment_id=3833\" class=\"wp-image-3833\"\/><\/figure><\/li><li class=\"blocks-gallery-item\"><figure><img loading=\"lazy\" width=\"127\" height=\"121\" src=\"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/elrequerimiento.png\" alt=\"\" data-id=\"3834\" data-link=\"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/?attachment_id=3834\" class=\"wp-image-3834\"\/><\/figure><\/li><li class=\"blocks-gallery-item\"><figure><img loading=\"lazy\" width=\"127\" height=\"121\" src=\"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/kid.png\" alt=\"\" data-id=\"3835\" data-link=\"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/?attachment_id=3835\" class=\"wp-image-3835\"\/><\/figure><\/li><li class=\"blocks-gallery-item\"><figure><img loading=\"lazy\" width=\"127\" height=\"121\" src=\"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/pelucas.png\" alt=\"\" data-id=\"3836\" data-link=\"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/?attachment_id=3836\" class=\"wp-image-3836\"\/><\/figure><\/li><\/ul><figcaption class=\"blocks-gallery-caption\"><strong>Portadas de obras teatrales de Ernesto Rodr\u00edguez Abad<\/strong><\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator\"\/>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\" style=\"font-size:25px\"><strong>COSAS DE DIOSES<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p style=\"font-size:21px\"><strong>EN LA PIRA<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>Ella, all\u00ed, sobre aquella \u00e1spera pira de sacrificios, rozando los pies descalzos de blanca piel la rugosa piedra, se sinti\u00f3 admirada.<br>Volvi\u00f3 la vista alrededor y pos\u00f3 los ojos claros en los espectadores ansiosos. Se sinti\u00f3 observada y admirada. Quiz\u00e1 tambi\u00e9n hasta deseada.<br>Acarici\u00f3 la t\u00fanica de seda fina mojada con la piel de las manos sudorosas. Se sinti\u00f3 desnuda y mirada.<br>Deseada.<br>No sab\u00eda si por los dioses o por los hombres.<br>No sinti\u00f3 pudor, ni miedo, cuando not\u00f3 el calor de las llamas que empezaban a quemarle el vestido.<\/p>\n\n\n\n<p><strong><em>Cosas de dioses<\/em>, Ediciones Idea, 2009<\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator\"\/>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\" style=\"font-size:25px\"><strong>HICHAM<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p><strong>CAP\u00cdTULO VI<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>Hambriento. El mar parec\u00eda un animal hambriento. Nunca hab\u00eda sentido algo parecido. Estaba prisionero de s\u00ed mismo. En la mayor de las inmensidades que hab\u00eda contemplado, sent\u00eda barrotes invisibles que lo encarcelaban. El animal rug\u00eda alrededor.<\/p>\n\n\n\n<p>Hicham temblaba acurrucado contra las tablas. Los viejos y podridos maderos de la patera cruj\u00edan. La embarcaci\u00f3n, con el embate de las olas, parec\u00eda a punto de quebrarse. La noche era oscura, grande.<\/p>\n\n\n\n<p>El viaje hacia la oscuridad comenzaba. Nadie hablaba. Alguno rezaba. El murmullo de las voces indecisas se mezclaba con el rumor de las olas. Un pavor creciente inundaba la pobre embarcaci\u00f3n, que parec\u00eda precipitarse por un abismo sin fin. V\u00e9rtigo. N\u00e1useas. La noche fue interminable. El patr\u00f3n dio las primeras \u00f3rdenes. El agua y la comida estaban racionadas. Hab\u00eda una cantidad por persona y durar\u00eda los tres d\u00edas que tardar\u00edan en arribar a las costas de las islas. Tendr\u00edan que dormir por turnos, cuidando no caer al oc\u00e9ano.<\/p>\n\n\n\n<p>En el aire vagaba el terror a los monstruos marinos de los que tantas leyendas hablaban. Enormes calamares con tent\u00e1culos que med\u00edan varios metros, capaces de estrangular a una persona; peces con ojos como llamaradas que mataban con la mirada y extra\u00f1os brazos llenos de escamas que cortaban como cuchillos; medusas del tama\u00f1o de una monta\u00f1a, capaces de tragarse un barco entero. Bajo un cielo negro plagado de pesadillas pasaron el cabo Bojador. Un viento veloz y fr\u00edo los empuj\u00f3 hacia la oscuridad. Sintieron que la barquichuela era arrastrada hacia un precipicio. Era como si fuese absorbida por una fuerza tan grande que la dejaba abandonada a su suerte, sin voluntad.<\/p>\n\n\n\n<p>Sinti\u00f3 ganas de gritar pero la angustia que atenazaba su garganta se lo impidi\u00f3. Quiso levantarse y correr. Un deseo irrefrenable de caminar lo invadi\u00f3. Correr por un lugar sin l\u00edmites. Abri\u00f3 la boca, quer\u00eda emitir alg\u00fan sonido. No encontraba la voz. Las palabras hab\u00edan huido de \u00e9l.<\/p>\n\n\n\n<p>Los cuerpos sudorosos de miedo se acurrucaban en el g\u00e9lido amanecer. La luz blanquecina del alba fue despertando a las cosas que se apelotonaban en el fondo de aquellos maderos medio ra\u00eddos. Un olor a sudor, orines y peces podridos hac\u00eda que la atm\u00f3sfera de aquel peque\u00f1o infierno fuese irrespirable.<\/p>\n\n\n\n<p>Estaban solos en medio del oc\u00e9ano.<\/p>\n\n\n\n<p>(Fragmento)<br><strong><em>Hicham, mar sin memoria<\/em>, ED. Norma, Colombia y M\u00e9xico, 2016<\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator\"\/>\n\n\n\n<div class=\"wp-block-image\"><figure class=\"aligncenter size-large\"><img loading=\"lazy\" width=\"694\" height=\"1024\" src=\"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/escritos-en-la-corteza-694x1024.jpg\" alt=\"\" class=\"wp-image-3837\" srcset=\"http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/escritos-en-la-corteza-694x1024.jpg 694w, http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/escritos-en-la-corteza-203x300.jpg 203w, http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/escritos-en-la-corteza-768x1134.jpg 768w, http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/escritos-en-la-corteza.jpg 800w\" sizes=\"(max-width: 694px) 100vw, 694px\" \/><\/figure><\/div>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\" style=\"font-size:25px\"><strong>ESCRITOS EN LA CORTEZA<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p><strong>Fresno. <\/strong>El terror de los bosques umbr\u00edos<\/p>\n\n\n\n<p>Estaba aterrorizado. O\u00eda a lo lejos los disparos. Los hombres lo persegu\u00edan. A trav\u00e9s de unas matas bajas descubri\u00f3 las pesadas botas de los cazadores. Olisque\u00f3 el aire y sus fosas nasales se llenaron de sensaciones y miedos.<\/p>\n\n\n\n<p>Estaban all\u00ed para acabar con \u00e9l. Emiti\u00f3 unos ga\u00f1idos aterradores. El aire se llen\u00f3 de temblores y furias.<\/p>\n\n\n\n<p>Sinti\u00f3 el odio de los hombres acerc\u00e1ndose. No comprendi\u00f3 por qu\u00e9 quer\u00edan acabar con su vida. \u00c9l viv\u00eda solo en los bosques. Los animales y los \u00e1rboles eran su vida. \u00c9l sab\u00eda de vientos, de huellas en la tierra h\u00fameda, de olores que hablaban de odios y traiciones, de cambios que tra\u00eda la luna.<\/p>\n\n\n\n<p>Dimitri Konstantinovich Dargomyzhski naci\u00f3 una noche de oto\u00f1o de luna llena. Su padre orden\u00f3 a los sirvientes cerrar las ventanas de la mansi\u00f3n aquella noche porque los lobos aullaban desesperados, como si auguraran desgracias o llamaran la maldad.<\/p>\n\n\n\n<p>Creci\u00f3 entre las caricias y cari\u00f1os de una madre extranjera y la rigidez de la educaci\u00f3n que hab\u00eda querido inculcarle su anciano y noble padre. M\u00fasica, literatura y danza, se mezclaban con equitaci\u00f3n, esgrima y dominio de las armas de fuego. Aunque \u00e9l prefer\u00eda la soledad, siempre mirando al cielo en las noches oscuras, como si all\u00ed fuese a encontrar algo perdido.<\/p>\n\n\n\n<p>Dimitri Konstantinovich Dargomyzhski hu\u00eda a los bosques desde peque\u00f1o. Los aullidos de los lobos lo llamaban, lo hac\u00edan sentir sensaciones primarias. Corr\u00eda hacia las forestas de fresnos negros y se abrazaba a los troncos h\u00famedos. En aquellos momentos sent\u00eda que la naturaleza lo pose\u00eda. La luna lo hechizaba, en una extra\u00f1a uni\u00f3n de fuerzas de lo m\u00e1s oscuro de la tierra con el aire.<\/p>\n\n\n\n<p>A veces, en la soledad del palacio sent\u00eda ganas de morder a los sirvientes. Una rabia oscura sub\u00eda por sus venas y cegaba sus ojos que se inyectaban en sangre y odio irracional. En las noches de luna llena desesperaba. Su cuerpo de ni\u00f1o no entend\u00eda aquel influjo del astro. Aquellas noches arrancaba sus vestidos. Hac\u00eda trizas los encajes y las sedas bordadas de las ropas de dormir. La garganta se cerraba, se ahogaba en un aullido doloroso que no acababa de salir. Los criados lo miraban asustados por la ma\u00f1ana. Desnudo sobre las s\u00e1banas revueltas parec\u00eda el \u00e1ngel de un cuadro, pero las manos agarrotadas y la furia de la sonrisa lo hac\u00edan semejante a un demonio o monstruo de los cuentos de anta\u00f1o.<\/p>\n\n\n\n<p>La noche en que cumpli\u00f3 quince a\u00f1os se dieron las mismas circunstancias que la de su nacimiento. La luna llena resplandec\u00eda en un cielo espeso y negro. Tuvieron que cerrar todas las ventanas de la mansi\u00f3n porque los aullidos de los lobos no permit\u00edan escuchar la m\u00fasica.<\/p>\n\n\n\n<p>Dimitri Konstantinovich Dargomyzhski enloqueci\u00f3 de pronto. Los ojos asustados de los invitados presenciaron una escena escabrosa y dura. El joven arranc\u00f3 su chaqueta y su camisa de seda. Su fuerza era tal que las telas quedaron hechas jirones desflecados. Salt\u00f3 sobre la mesa, m\u00e1s con movimiento animal que de persona. Rompi\u00f3 la delicada vajilla y las copas de cristal fin\u00edsimo, destroz\u00f3 los manjares con los pies y a manotazos. Como si fuese un demonio embravecido salt\u00f3 sobre una delicada joven y mordi\u00f3 su hombro blanco.<\/p>\n\n\n\n<p>Huy\u00f3 hacia los bosques de fresnos negros. Las l\u00e1grimas de su madre no lo ablandaron. Los gritos angustiados de su padre no pudieron retenerlo. Nunca m\u00e1s volvieron a verlo.<\/p>\n\n\n\n<p>Dimitri Konstantinovich Dargomyzhski aquella noche cambi\u00f3 su vida. Bail\u00f3 desnudo en torno al fresno ca\u00eddo en medio del bosque. Mordi\u00f3 la corteza que sab\u00eda a embrujos antiguos de la tierra. Hundi\u00f3 las u\u00f1as en el tronco y man\u00f3 la sabia. La bebi\u00f3 con fruici\u00f3n. Sab\u00eda a muerte. Pronunci\u00f3 los rezos y palabras rituales.<\/p>\n\n\n\n<p>Sobre el tronco del fresno ca\u00eddo<\/p>\n\n\n\n<p>Bajo la luna protectora<br>Sobre la tierra desolada<br>Bajo el rayo y el trueno<\/p>\n\n\n\n<p>Atado al lobo negro<\/p>\n\n\n\n<p>Atado a la sangre<\/p>\n\n\n\n<p>Te doy mi palabra.<\/p>\n\n\n\n<p>Su cuerpo de n\u00e1car ba\u00f1ado por la luna se arque\u00f3 en un malabarismo doloroso. La piel blanca se eriz\u00f3 y rompi\u00f3 para dejar salir gruesos vellos manchados de sangre.<\/p>\n\n\n\n<p>El resto de su historia se convirti\u00f3 en leyenda. Su vida solo fueron palabras en boca de campesinos, ni\u00f1os y viejas criadas.<\/p>\n\n\n\n<p>Los sinti\u00f3 tan cerca. Oli\u00f3 su odio cuando se arrastraba con el vientre pegado a la tierra para escaparse por debajo de los arbustos. Ten\u00eda miedo. Sab\u00eda que la crueldad de los hombres con los animales no ten\u00eda l\u00edmites. Las voces rozaron sus orejas, aunque no entendi\u00f3 las palabras, pues hab\u00eda perdido desde hac\u00eda tiempo el dominio del lenguaje de los humanos, not\u00f3 que hablaban de \u00e9l casi en un susurro.<\/p>\n\n\n\n<p>Solo resonaban en su mente aturdida las palabras hombre lobo, como una herida, mientras hu\u00eda del terrible mundo de los hombres.<\/p>\n\n\n\n<p><strong><em>Escritos en la corteza<\/em>, Alfaguara, 2013<\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator\"\/>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\" style=\"font-size:25px\"><strong>El ni\u00f1o que no sab\u00eda jugar al f\u00fatbol<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>\u00c9l sent\u00eda unas l\u00e1grimas enormes que corr\u00edan hacia dentro.<br>-Si supiera jugar al f\u00fatbol mis padres estar\u00edan orgullos y tendr\u00eda un mont\u00f3n de amigos -pens\u00f3.<br>Rodolfo hab\u00eda intentado jugar, pero no sab\u00eda. Adem\u00e1s tampoco ten\u00edan paciencia. Nadie le ense\u00f1aba. Parec\u00eda que todos nac\u00edan sabiendo dar patadas a la pelota. \u00c9l no. Sali\u00f3 de debajo del mostrador con su libreta de versos y dibujos. All\u00ed estaban sus mundos. Mir\u00f3 a sus padres. Levant\u00f3 su tesoro de papel con timidez, ofreci\u00e9ndolo. Quer\u00eda que viesen que \u00e9l hac\u00eda otras cosas.<br>-No todos tenemos que hacer lo mismo -dijo muy bajito.<br>No lo oyeron. Tampoco vieron su mano extendida con las libretas. Se qued\u00f3 un rato mir\u00e1ndolos. Sonre\u00edan, luego hablaban de m\u00fasica con un cliente. Intent\u00f3 llamar su atenci\u00f3n. Bromeaban con otros compa\u00f1eros. Golpe\u00f3 con sus deditos fr\u00edos sobre el mostrador. Discut\u00edan del \u00faltimo partido de f\u00fatbol televisado. O\u00eda frases: &#8220;una jugada maravillosa&#8221;, &#8220;una delantera que no sab\u00eda llevar el mando&#8221;, &#8220;las ocasiones m\u00e1s claras de ataque&#8221;, &#8220;momento glorioso para nuestro equipo&#8221;\u2026<br>\u00c9l volvi\u00f3 a los versos con las palabras que le regalaban las nubes, los sonidos, los \u00e1rboles y el viento. Sonre\u00eda mientras escrib\u00eda. Se sent\u00eda bien en su escondite. A veces pensaba que hab\u00eda logrado convertirse en invisible.<\/p>\n\n\n\n<p>(Fragmento)<br><strong><em>El ni\u00f1o que no sab\u00eda jugar al f\u00fatbol<\/em>, SM, 2014<\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator\"\/>\n\n\n\n<div class=\"wp-block-image\"><figure class=\"aligncenter size-large\"><img loading=\"lazy\" width=\"300\" height=\"425\" src=\"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/cuentos-africanos.jpg\" alt=\"\" class=\"wp-image-3839\" srcset=\"http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/cuentos-africanos.jpg 300w, http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/cuentos-africanos-212x300.jpg 212w\" sizes=\"(max-width: 300px) 100vw, 300px\" \/><\/figure><\/div>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\" style=\"font-size:25px\"><strong>Cuentos africanos para dormir el miedo<\/strong><br><\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-medium-font-size\"><strong>El monstruo calabaza y la sed<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>Las calabazas nacieron en los cuentos, no en las huertas. Parecen hechas con oro de mundos imaginarios. Encierran historias extra\u00f1as, seres venidos de lugares fant\u00e1sticos, palabras embrujadas. Hace tanto tiempo sucedi\u00f3 esta historia que ni los dioses la recuerdan. Podemos escucharla, sin embargo, si apoyamos la cabeza en una calabaza grande y dejamos que los sonidos que crecen dentro de ella nos susurren lo que sucedi\u00f3.<\/p>\n\n\n\n<p>(Fragmento)<br><strong><em>Cuentos africanos para dormir el miedo<\/em>, Diego Pun Ed., 2013<\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator\"\/>\n\n\n\n<p style=\"font-size:25px\"><strong>Mis versos<\/strong><br><\/p>\n\n\n\n<p>Yo soy libre en mis versos&#8230;<\/p>\n\n\n\n<p>Y la hoja es un mar<br>de gaviotas y espuma.<br>Soy aulaga y ventisca.<\/p>\n\n\n\n<p>Soy arena y laurel.<\/p>\n\n\n\n<p>Prisioneras palabras<br>de las normas, los pueblos.<\/p>\n\n\n\n<p>Soy un beso de espuma.<\/p>\n\n\n\n<p>Soy la ola que canta.<br>Yo soy libre en mis versos&#8230;<\/p>\n\n\n\n<p>Soy callao que grita.<br>Soy la voz que mendiga.<\/p>\n\n\n\n<p>En la mar de mis versos<\/p>\n\n\n\n<p>soy murmullo y canci\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n<p><br><strong>wwww.ernestorodriguezabad.com<\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator\"\/>\n\n\n\n<div class=\"wp-block-image\"><figure class=\"aligncenter size-large\"><img loading=\"lazy\" width=\"335\" height=\"500\" src=\"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/madreselva.jpg\" alt=\"\" class=\"wp-image-3838\" srcset=\"http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/madreselva.jpg 335w, http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/madreselva-201x300.jpg 201w\" sizes=\"(max-width: 335px) 100vw, 335px\" \/><\/figure><\/div>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\" style=\"font-size:25px\"><strong>MADRESELVA<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-medium-font-size\"><strong>Amor en blanco y negro<\/strong><strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>Entre los cuadros blancos y negros de su mundo, \u00e9l siempre hab\u00eda pasado desapercibido. Nadie lo miraba. S\u00f3lo serv\u00eda para cumplir su trabajo. Pe\u00f3n acostumbrado a labores silenciosas. Nunca uno de su estirpe hab\u00eda pasado a la historia. Jam\u00e1s uno de sus iguales hab\u00eda hecho un acto heroico. Igual a los otros peones, marchaba delante de los suyos hacia un destino opaco.<strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>Aquel d\u00eda la vio. Entre unos dedos seguros lleg\u00f3 hasta la casilla vecina a la suya. Tumb\u00f3 a uno de sus hermanos. Rod\u00f3 por el suelo blanco y negro hasta caer fuera del mundo cuadriculado. Ella&nbsp; qued\u00f3 all\u00ed, a su lado. Aureolada por la luz ambarina del flexo que los iluminaba.<strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>Estaba tan cerca que casi la sent\u00eda. Hermosa e intocable.Era la primera vez que miraba a una reina. Un aroma inexplicable lo envolvi\u00f3. Tembl\u00f3. Se sinti\u00f3 peque\u00f1o ante la esbelta figura.Lo embriagaba una sensaci\u00f3n nueva. Un escalofr\u00edo desconocido lo hac\u00eda tambalearse.La mir\u00f3. Pens\u00f3 que una reina blanca como ella nunca bajar\u00eda los ojos hacia un insignificante pe\u00f3n negro. Y si lo ve\u00eda, solo ser\u00eda una presa m\u00e1s a quien derrotar, igual que a otros peones de ajedrez.<strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>Ella lo distingui\u00f3 entre los dem\u00e1s. No se explic\u00f3 qu\u00e9 era, pero hab\u00eda algo en \u00e9l.Estaba cansada de normas, de leyes y de dedos divinos que la arrastraban a acciones repetidas. Siglos actuando como reina. Fr\u00eda. Sumisa. Implacable. <strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>No tuvo tiempo a decirle lo que sent\u00eda por \u00e9l antes de rematar la jugada final que la arrastraba al jaque mate. <strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-medium-font-size\"><strong>Santas noches<\/strong><strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>La monja, hermosa como una fragancia de oriente, fue desgajando las flores que sujetaban su pelo tras la toca indiscreta.<\/p>\n\n\n\n<p>\u00c9l qued\u00f3 prisionero del olor. Ella no pudo aceptar el amor y se transform\u00f3 en \u00e1rbol.<\/p>\n\n\n\n<p>Debieron, quiz\u00e1, inventarse otra historia.<\/p>\n\n\n\n<p>Mas, ya estaba el relato escrito.<\/p>\n\n\n\n<p>Cada noche florece para \u00e9l su olor embriagador.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-medium-font-size\"><strong>Otra historia de amor<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>Ella era fuerte y decidida. \u00c9l, tan delicado como una flor. Se amaron dulcemente, como t\u00edmidos adolescentes. Se besaron apasionados, como fieras desbocadas bajo la luna. Nunca distinguieron bien qui\u00e9n era \u00e9l, ni qui\u00e9n era ella.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-medium-font-size\"><strong>\u00daltima historia de amantes<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>Encerrados en la habitaci\u00f3n del castillo, los amantes se miraron a los ojos chispeantes. &#8211; Aqu\u00ed viviremos juntos \u2013 susurr\u00f3 \u00e9l, acerc\u00e1ndose al o\u00eddo-, entregados el uno al otro.<br>&#8211; Yo no soporto los encierros \u2013dijo ella, fr\u00edamente, y traspas\u00f3 la puerta.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-medium-font-size\"><strong>La pluma y el bol\u00edgrafo<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>Ellos hubiesen podido escribir una bella historia de amor.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-medium-font-size\"><strong>Amor fugaz.<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>Fue un amor tan r\u00e1pido que s\u00f3lo lleg\u00f3 a la A.<\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-medium-font-size\"><strong>Preguntas para respuestas inacabadas<\/strong><strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>\u00c9l.- \u00bfQu\u00e9 es amor?<\/p>\n\n\n\n<p>Ella.- Es siempre una pregunta.<\/p>\n\n\n\n<p>\u00c9l.-&nbsp; \u00bfQui\u00e9n es?<\/p>\n\n\n\n<p>Ella.- A veces una idea, otras una persona; siempre una llamarada que arrasa y quema.<\/p>\n\n\n\n<p>\u00c9l.- Y, acaso, nace en alg\u00fan lugar, amor.<\/p>\n\n\n\n<p>Ella.- Vino a crearse solo, por eso es osado; nadie lo detiene.<\/p>\n\n\n\n<p>\u00c9l.- Y, \u00bfc\u00f3mo vive amor?<\/p>\n\n\n\n<p>Ella.- La mirada es su alimento. Persigue con los ojos al amado y lo ata al entendimiento.<\/p>\n\n\n\n<p>\u00c9l.- Pero\u2026, \u00bf qu\u00e9 hace fuerte a amor?<\/p>\n\n\n\n<p>Ella.- Las cuerdas y ataduras que no vemos.<\/p>\n\n\n\n<p>\u00c9l.- Y\u2026, acaso, amor \u00bfpuede matar?<\/p>\n\n\n\n<p>Ella.- Siempre, te mata y muere.<\/p>\n\n\n\n<p>\u00c9l.- Pero, tambi\u00e9n da vida amor.<\/p>\n\n\n\n<p>Ella.- Unida al sufrimiento.<\/p>\n\n\n\n<p>\u00c9l.- \u00bfQu\u00e9 lo hace bueno y deseable?<\/p>\n\n\n\n<p>Ella.- Eso es secreto, s\u00f3lo lo sabe quien ama y es amado.<\/p>\n\n\n\n<p>\u00c9l.- \u00bfEnga\u00f1a amor? O s\u00f3lo hiere.<\/p>\n\n\n\n<p>Ella.- Amor es tantas cosas. Buscar y no encontrarse; es desear y no saber que se desea; perderse en un abismo de soledades; re\u00edr y llorar a un tiempo\u2026 Nadie lo sabe. Por eso a\u00fan lo buscan y desean todos.<\/p>\n\n\n\n<p><strong><em>Madreselva<\/em>, Diego Pun, 2014<\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator\"\/>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\" style=\"font-size:25px\"><strong>Bailaderos<\/strong><strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n<p><strong>El vuelo del guirre<\/strong><a href=\"#_ftn1\"><strong><sup><strong><sup>[1]<\/sup><\/strong><\/sup><\/strong><\/a><strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\">Cuentan que las murmuraciones empezaron el d\u00eda que se pos\u00f3 el guirre en el muro de piedras de la huerta y Manuela dijo que alguien iba a morir.<\/p>\n\n\n\n<p>Los hombres estaban en la venta tomando el trago vino con unos trozos de queso tierno de antes del almuerzo y oyeron la voz desafinada. Se miraron, algunos expectantes, otros temerosos. Se santiguaron cuando se fue la vieja. Con la charla y las copas olvidaron el terrible augurio, pero cuando se fueron, al pasar por los bailaderos, Francisco cay\u00f3 como si lo hubiese fulminado un rayo. Los otros afirmaron que fue el \u00fanico que no se santigu\u00f3 y que adem\u00e1s se hab\u00eda re\u00eddo de las palabras de Manuela.<\/p>\n\n\n\n<p>Se organiz\u00f3 el duelo con profesionales lloronas, caf\u00e9s y dulces hasta el amanecer. De vez en cuando un vino para los hombres, un licor de hierbas de ruda para las mujeres. Manuela fue la \u00fanica del caser\u00edo que no apareci\u00f3 a dar las condolencias a los familiares y amigos.<\/p>\n\n\n\n<p>Nada mas salir el sol comenzaron los preparativos del entierro. Hab\u00eda que bajar caminando hasta el cementerio del pueblo. Desde la monta\u00f1a al mar era el \u00faltimo sendero que hac\u00edan los muertos acompa\u00f1ados de los deudos, casi un d\u00eda de camino entre llantos pla\u00f1ideros.<\/p>\n\n\n\n<p>La comitiva llev\u00f3 el f\u00e9retro por el Camino del Risco que baja hacia Buenavista. El guirre sobrevol\u00f3 el barranco de Bujam\u00e9 y lleg\u00f3 al cauce del Aderno<a href=\"#_ftn2\"><sup>[2]<\/sup><\/a>. Nadie hablaba, pero rezaban en voz baja y miraban al ave de reojo.<\/p>\n\n\n\n<p>Llegaron a la primera parada exhaustos y cabizbajos. Dejaron la caja con el muerto sobre la losa que sirve de descanso. La piedra Te\u00f1idera la llamaban porque sonaba como una campana. Se sentaron sudorosos y polvorientos en rocas de lava acolchadas de l\u00edquenes antiguos. Callaron recelosos mirando al cielo. Fue el viejo pastor el que rompi\u00f3 a hablar. Dijo que no le gustaba aquel bicho, no entend\u00eda por qu\u00e9 volaba sobre la comitiva. Y ahora seguro que se hab\u00eda posado en alg\u00fan lugar escondido y los vigilaba. Adem\u00e1s era pardusco, de los malos. Asegur\u00f3 que \u00e9l hab\u00eda visto a Manuela escondida tras un brezo cuando el entierro comenz\u00f3 a salir del caser\u00edo. Luego se movieron las ramas y sali\u00f3 el guirre disparado como una flecha. Lo hab\u00eda visto con sus propios ojos, dec\u00eda se\u00f1alando sus pupilas gris\u00e1ceas con el \u00edndice deformado por la artrosis. Esto no me gusta, esto no me gusta, no me gusta, no, no\u2026, repet\u00eda mon\u00f3tono como si murmurara una secreta plegaria para s\u00ed mismo.<\/p>\n\n\n\n<p>Mientras se levantaban y cargaban el f\u00e9retro se oy\u00f3 c\u00f3mo otro hombre hablaba diciendo que era una vieja extra\u00f1a. \u00c9l hab\u00eda visto c\u00f3mo miraba, parec\u00eda que ten\u00eda fuego en los ojos, como si el mismo Satan\u00e1s viviese en su mirada. Su madre le hab\u00eda contado, aseguraba, que cuando \u00e9l era un beb\u00e9, ella se le acerc\u00f3 y lo mir\u00f3 de tal forma que le provoc\u00f3 dolores y malestar. Llor\u00f3 d\u00edas y noches sin parar, hasta que una buena mujer rez\u00f3 y logr\u00f3 sanarlo. Tiene fuego en la mirada. Dec\u00edan que hac\u00eda mal de ojo a los ni\u00f1os solo con pasar a su lado y mirarlos. \u00a1Pobres criaturas que se retorc\u00edan de dolor y no paraban de llorar!<\/p>\n\n\n\n<p>En ese momento el guirre vol\u00f3 muy cerca. Los condolidos miembros del s\u00e9quito temblaron al ver las brillantes pupilas del ave.<\/p>\n\n\n\n<p>\u00a1Lleva al diablo dentro!<\/p>\n\n\n\n<p>Una mujer recelosa a\u00f1adi\u00f3 que aquella vieja hab\u00eda crecido salvaje. Nadie sab\u00eda qui\u00e9n hab\u00eda sido su padre y la madre hab\u00eda desaparecido cuando era casi una ni\u00f1a. O se march\u00f3 a alg\u00fan lugar lejano o vol\u00f3 hacia los infiernos. Se santiguaron todos cuando oyeron las palabras. Yo las ve\u00eda desde mi casa. Por las noches sal\u00eda humo por las tejas y ol\u00eda a yerbas. Ven\u00eda gente extra\u00f1a al anochecer y se iban de madrugada. Se escuchaban rezos. Un d\u00eda vi saltar a un hombre por la ventana. Le estaban haciendo una cura con ventosas. Rociaban alcohol por su cuerpo, luego pon\u00edan una vela encendida y la tapaban con un vaso. Se apagaba y creaba el vac\u00edo. Pero sali\u00f3 mal algo y el hombre salt\u00f3 por la ventana envuelto en llamas. Aullaba como una fiera. Parec\u00eda que se lo llevaban los demonios al mismo infierno.<\/p>\n\n\n\n<p>Dec\u00edan que curaban el cuajo, el mal aire, y otras enfermedades. Tambi\u00e9n hac\u00edan apa\u00f1os a mujeres y las ayudaban enamorar a hombres con hechizos en el caf\u00e9. Ten\u00edan sillas embrujadas que robaban la mente a quienes se sentaban en ellas. \u00a1Cosas del demonio!<\/p>\n\n\n\n<p>Hicieron la segunda parada en mitad del risco. Se detuvieron un momento a rezar un padrenuestro por el pobre difunto.<\/p>\n\n\n\n<p>\u00a1Am\u00e9n!, dijeron al un\u00edsono y reanudaron a comentar las historias de Manuela. Todos quer\u00edan aportar datos. Todos la hab\u00edan visto alguna vez practicando acciones extra\u00f1as. Es rara. No es como nosotros.<\/p>\n\n\n\n<p>Es bruja.<\/p>\n\n\n\n<p>La palabra fue dicha al fin. Callaron un momento. Decidieron reanudar el camino cuando alguien dijo que hab\u00eda visto brillar los ojos del guirre en la cueva del Pingarrajo.<\/p>\n\n\n\n<p>Los que cargaban al finado dijeron que pesaba cada vez m\u00e1s.<\/p>\n\n\n\n<p>El camino bajaba tortuoso en algunos trechos. A una mujer se le meti\u00f3 una piedra en el zapato. Se le agujer\u00f3 la media negra. Un hombre resopl\u00f3 cansado. Se hac\u00eda largo el viaje por el tortuoso sendero. El sol recalentaba la madera de la caja. Las ropas negras vestidas para la ocasi\u00f3n sofocaban.<\/p>\n\n\n\n<p>Una voz quejumbrosa cont\u00f3 que una vez la hab\u00eda visto caminando por el barranco. Desapareci\u00f3 tras unos matorrales y salt\u00f3 convertida en una cabra grande. Las hirsutas pelambres r\u00edgidas como p\u00faas de erizo, los ojos enrojecidos parec\u00edan hogueras, mientras saltaba de un lado a otro del barranco. Los balidos eran terribles, como si vinieran del otro mundo. Luego se unieron otras cabras que hac\u00edan lo mismo que ella. Sub\u00edan y bajaban el barranco a una velocidad que daba v\u00e9rtigo. Por la ma\u00f1ana estaban acurrucadas entre las piedras del lecho del cauce, solo cubiertas de yerbas secas. No pude dormir durante varios d\u00edas.<\/p>\n\n\n\n<p>Suspiraron. Volvieron a rezar y a lloriquear diciendo lo bueno que hab\u00eda sido Francisco. \u00a1Qu\u00e9 buen esposo, qu\u00e9 buen hijo, qu\u00e9 buen padre! Hablaron de lo bien que se hab\u00eda portado con todos, de todo lo que hab\u00eda trabajado\u2026<\/p>\n\n\n\n<p>Pararon un momento a cambiar al muerto de caja para llevarlo al pueblo. Fatigados decidieron tomar un trago de agua. Hablaban en voz baja como si quisieran ocultar sus voces.<\/p>\n\n\n\n<p>Yo vi algo m\u00e1s terrible, a\u00f1adi\u00f3 un viejo alto, de ojos vivos. Cont\u00f3 que una vez estaba cuidando las cabras cerca de los Bailaderos. Era invierno, hac\u00eda fr\u00edo y se resguard\u00f3 en su tagora.<a href=\"#_ftn3\"><sup>[3]<\/sup><\/a><\/p>\n\n\n\n<p>La vio llegar y comenzar a bailar. Se retorc\u00eda, hac\u00eda giros y se mov\u00eda como si fuese una ni\u00f1a. Se agachaba, cog\u00eda pu\u00f1ados de tierra del suelo y levantaba los brazos lanz\u00e1ndola&nbsp; al aire. Luego describi\u00f3 los saltos que daba y como crec\u00eda y se encog\u00eda. Se hizo tan peque\u00f1a que casi no pod\u00eda distinguirla. Era una imagen asombrosa y terrible. La vio meterse en la c\u00e1scara de una nuez. Rod\u00f3 hasta el barranco y cay\u00f3 al agua que corr\u00eda. Algunos le contaron que eso lo hac\u00edan las brujas para viajar a lugares lejanos. Un primo suyo le cont\u00f3 en una carta que hab\u00eda visto a Manuela en Am\u00e9rica al lado de una mujer muy parecida a ella. Deb\u00eda ser la madre.<\/p>\n\n\n\n<p>Alguien volvi\u00f3 a recordar al finado: \u00a1Pobre Francisco!<\/p>\n\n\n\n<p>El guirre se recortaba en el azul del cielo.<\/p>\n\n\n\n<p>Sudorosos y fatigados llegaron a la iglesia. El cura dijo la misa; una vieja beata, como un cuervo desganado, rez\u00f3 un rosario.&nbsp; Luego emprendieron el viaje al cementerio del pueblo<\/p>\n\n\n\n<p>Cuando metieron bajo tierra el ata\u00fad suspiraron con una sensaci\u00f3n de alivio que intentaron ocultar. Guardaron silencio un momento. Luego miraron al cielo, como si quisieran comprobar algo.<\/p>\n\n\n\n<p>Se despidieron de la gente del pueblo que los hab\u00eda acompa\u00f1ado. Reemprendieron el camino de regreso. Aunque de vez en cuando levantaban la vista, sent\u00edan que ya nadie los vigilaba.<\/p>\n\n\n\n<p>Todos maldec\u00edan en su interior a Manuela, la maldita bruja que atra\u00eda la desgracia y les hab\u00eda arrebatado a Francisco. Se o\u00eda el eco de los pasos en las baldosas solitarias, rebotando el silencio.<\/p>\n\n\n\n<p>El sol se pon\u00eda. El horizonte era una herida roja.<\/p>\n\n\n\n<p>Todos hab\u00edan olvidado que muchas veces hab\u00edan llamado a Manuela cuando las cabras enfermaban. Sus curas eran sorprendentes. Solo ella sab\u00eda d\u00f3nde estaban las yerbas medicinales y conoc\u00eda las propiedades de cada una. Hab\u00eda heredado los rezados para curar a un ni\u00f1o que lloraba sin saber porqu\u00e9, conoc\u00eda los arreglos antiguos para ayudar a mujeres que ten\u00edan problemas\u2026<\/p>\n\n\n\n<p>Tantas cosas que Manuela hab\u00eda hecho en su larga vida\u2026<\/p>\n\n\n\n<p>Ahora solo era la bruja.<\/p>\n\n\n\n<p>Hab\u00edan llenado sus corazones del odio que engendra el miedo.<\/p>\n\n\n\n<p><strong><em>Bailaderos<\/em>, Diego Pun Ed., 2018<\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator\"\/>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\" style=\"font-size:25px\"><strong>GARAJADO<\/strong><strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-medium-font-size\"><strong>CAP\u00cdTULO VI<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>Itaca te brind\u00f3 tan hermoso viaje.<br>Sin ella no habr\u00edas emprendido el camino.<br>Pero no tiene ya nada que darte.<\/p>\n\n\n\n<p>Aunque la halles pobre, Itaca no te ha enga\u00f1ado.<br>As\u00ed, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,<br>entender\u00e1s ya qu\u00e9 significan las Itacas.<\/p>\n\n\n\n<p><strong>Konstantino Kavafis<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\">Los parajes por los que deambulaba eran inh\u00f3spitos, aunque tambi\u00e9n podr\u00edan encerrar en su asc\u00e9tica soledad la belleza de un cuadro expresionista. Valles de tierras polvorientas encerradas entre el mar y las majestuosas monta\u00f1as. Plataneras en la lejan\u00eda, huyendo hacia el verdor de las laderas;&nbsp; hacia el mar, eriales en los que crec\u00edan plantas con retorcidas formas y con colores desva\u00eddos escarchados de salitre. Extra\u00f1os top\u00f3nimos denominaban aquellos paisajes amarillentos, de rocas negras y de peque\u00f1os acantilados, de calas retorcidas, como si la costa jugase al escondite con el mar. \u00bfQui\u00e9n los bautiz\u00f3 con aquellos nombres? Calet\u00f3n de Funche, Leris, Casado, Piedra de las viejas, los Topos, Garajado\u2026 Sonoros, enigm\u00e1ticos, estrafalarios pr\u00e9stamos de lenguas que trajeron los conquistadores de diferentes tierras. Se preguntaba muchas veces de d\u00f3nde ven\u00edan los t\u00e9rminos, cuando, en sus solitarios atardeceres, se sentaba a contemplar el caminar del tiempo.<\/p>\n\n\n\n<p>\u00c9l sent\u00eda, a veces, que hab\u00eda llegado a alg\u00fan lugar que lo esperaba. So\u00f1aba construir all\u00ed una vida en libertad. Lejos de los odios y los rencores que se hab\u00edan enquistado en la sociedad.<\/p>\n\n\n\n<p>All\u00ed la palabra se transformaba en roca y callao, la ola se convert\u00eda en voz y la espuma dejaba restos de las historias que se hab\u00eda tragado la mar. Una cueva serv\u00eda de atalaya desde la que vigilar la cala de recovecos negruzcos.<\/p>\n\n\n\n<p>Las noches de luna llena se acurrucaba a la entrada, envuelto en la manta moruna ra\u00edda,&nbsp; cerraba los ojos acariciado por la brisa salada y so\u00f1aba sin necesidad de dormir. Se dejaba ba\u00f1ar por la luz de la luna.<\/p>\n\n\n\n<p>Y, al amanecer, cuando la marea bajaba, lo despertaba el rumor de los callaos. Se desperezaba. Fing\u00eda estar de buen humor mientras orinaba desde lo alto del acantilado. Se sent\u00eda libre. Miraba la peque\u00f1a playa.<\/p>\n\n\n\n<p>Pele\u00f3n y buscavidas no se arredraba con facilidad. Le hac\u00eda frente a la vida. Siempre encontraba soluciones. Todo serv\u00eda para hacer algo, para sobrevivir. Su mente iba r\u00e1pido de la palabra a la acci\u00f3n. Hac\u00eda acopio de los despojos que la mar hab\u00eda dejado en la orilla para reutilizarlos en su vida de improvisado Robinson Crusoe. El tiempo y la soledad lo iban cubriendo de capas duras e inexpugnables.<\/p>\n\n\n\n<p>Se llev\u00f3 a la cueva varias cosas que consider\u00f3 \u00fatiles. Tambi\u00e9n cogi\u00f3 una botella de cristal verde con tap\u00f3n de corcho. En el interior se ve\u00eda un pescado tallado en madera. Hab\u00eda visto siempre esbeltos barcos dentro de botellas, pero nunca un pescado de madera. Extra\u00f1as cosas se le ocurr\u00edan a los hombres, pens\u00f3. La coloc\u00f3 en un hueco de la pared. Se qued\u00f3 mir\u00e1ndola y record\u00f3 la historia que le hab\u00eda contado un viejo pescador. Sonri\u00f3 con iron\u00eda. Le hab\u00eda relatado que un d\u00eda hab\u00eda ido a pescar y que llevaba una botella de cristal con agua dulce para beber. Pasaron las horas y le dio sed. La mala suerte hizo que al tratar de echarse un trago la botella cay\u00f3 al agua y se hundi\u00f3. Se march\u00f3 a su casa sin pescar nada y sin botella. Al a\u00f1o siguiente hab\u00eda ido otra vez al mismo pesquero. Se prepar\u00f3 y arroj\u00f3 carnada al agua para atraer peces. Luego, enfund\u00f3 la mi\u00f1oca en el anzuelo y lo lanz\u00f3 lo m\u00e1s lejos que pudo. Mientras aguantaba la ca\u00f1a esperando alg\u00fan pez, not\u00f3 que alguno hab\u00eda picado. Recogi\u00f3 el nailon. Notaba que pesaba. Ten\u00eda que ser grande lo que tra\u00eda. Se hund\u00eda la boya. Tir\u00f3 con fuerza y al fin sali\u00f3. Pero no pod\u00eda creer lo que estaba viendo, sac\u00f3 la botella. S\u00ed, la misma botella que se le hab\u00eda ca\u00eddo el a\u00f1o anterior. Hab\u00eda dentro un pez que hab\u00eda entrado de peque\u00f1o y hab\u00eda crecido dentro y no pudo salir. Pero, contaba el pescador, lo m\u00e1s prodigioso es c\u00f3mo tuvo la punter\u00eda para meter el anzuelo por el gollete.<\/p>\n\n\n\n<p>Ri\u00f3 con ganas. Hac\u00eda tiempo que nada le causaba risa.<\/p>\n\n\n\n<p>De repente su semblante se nubl\u00f3. Se puso serio. Una dolorosa tormenta se desataba en su interior. Mordi\u00f3 los labios. Baj\u00f3 la cabeza con los ojos turbios. Los pu\u00f1os cerrados expresaban una rabia infinita, como el oc\u00e9ano que vibraba delante de sus ojos. Grit\u00f3 con furia hasta desgarrarse la voz.<\/p>\n\n\n\n<p>Soy como ese pez. Parece que alguien me lo env\u00eda para re\u00edrse de m\u00ed.<\/p>\n\n\n\n<p>Se sinti\u00f3 prisionero. El aire lo asfixiaba. Agarr\u00f3 la botella con rabia y la estrell\u00f3 contra las rocas. Los cristales se hicieron a\u00f1icos y el pez qued\u00f3 a sus pies. Lo tuvo en su mano un momento. Era peque\u00f1o y fr\u00e1gil. Sent\u00eda sus escamas en los dedos. Habl\u00f3 con dureza y rabia.<\/p>\n\n\n\n<p>(Fragmento)<\/p>\n\n\n\n<p><strong><em>Garajado,<\/em> Baile del sol, 2021<\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator\"\/>\n\n\n\n<p class=\"has-drop-cap\" style=\"font-size:25px\"><strong>Versos al derecho y al rev\u00e9s<\/strong><strong><\/strong><\/p>\n\n\n\n<p class=\"has-medium-font-size\"><strong>CANCI\u00d3N<\/strong><\/p>\n\n\n\n<p>Las aguas le cantan nanas<\/p>\n\n\n\n<p>a la luna.<br>La luna recita versos<br>a la fuente.<\/p>\n\n\n\n<p>La fuente murmura chismes<\/p>\n\n\n\n<p>a la flor.<br>La flor regala sus p\u00e9talos<br>al viento.<\/p>\n\n\n\n<p>El viento a la risa.<\/p>\n\n\n\n<p>La risa a la boca.<br>La boca a los besos.<\/p>\n\n\n\n<p><em><strong>V<\/strong><\/em><strong><em>ersos al derecho y al rev\u00e9s<\/em>, Diego Pun Ed., 2016<\/strong><\/p>\n\n\n\n<hr class=\"wp-block-separator\"\/>\n\n\n\n<p>Notas de <em>Bailaderos<\/em><\/p>\n\n\n\n<p><a href=\"#_ftnref1\"><sup>[1]<\/sup><\/a> Esta leyenda se recre\u00f3 a partir los recuerdos de una conversaci\u00f3n con D. Eloy Regalado en su casa de Teno Alto. \u00c9l me contaba c\u00f3mo ve\u00eda las brujas al otro lado del barranco y me habl\u00f3 de sus transformaciones y artima\u00f1as.<\/p>\n\n\n\n<p><a href=\"#_ftnref2\"><sup>[2]<\/sup><\/a> Barrancos que llegan desde Teno Alto a la costa de Buenavista, por ellos desciende el camino por el que llevaban a los muertos a enterrar.<\/p>\n\n\n\n<p><a href=\"#_ftnref3\"><sup>[3]<\/sup><\/a> Peque\u00f1a construcci\u00f3n semicircular, hecha con piedras volc\u00e1nicas que utilizan los cabreros de Teno Alto para resguardarse del fr\u00edo y el viento.<\/p>\n\n\n\n<figure class=\"wp-block-image size-large\"><img loading=\"lazy\" width=\"1024\" height=\"683\" src=\"https:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/ernesto-1024x683.png\" alt=\"\" class=\"wp-image-3840\" srcset=\"http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/ernesto-1024x683.png 1024w, http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/ernesto-300x200.png 300w, http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/ernesto-768x512.png 768w, http:\/\/www.trasdemar.com\/home\/wp-content\/uploads\/2022\/03\/ernesto.png 1049w\" sizes=\"(max-width: 1024px) 100vw, 1024px\" \/><figcaption>Ernesto Rodr\u00edguez Abad<\/figcaption><\/figure>\n\n\n\n<p class=\"has-medium-font-size\"><strong>P\u00e1gina oficial de Ernesto Rodr\u00edguez Abad: www.ernestorodriguezabad.com<\/strong><\/p>\n ","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Con motivo del D\u00eda Mundial del Teatro 2022, desde la Revista Trasdemar presentamos una muestra de obra literaria escogida del autor canario Ernesto Rodr\u00edguez Abad<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":3828,"comment_status":"open","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[12],"tags":[22],"blocksy_meta":"","yoast_head":"<!-- This site is optimized with the Yoast SEO plugin v15.5 - https:\/\/yoast.com\/wordpress\/plugins\/seo\/ -->\n<title>&quot;Obra escogida&quot; de Ernesto Rodr\u00edguez Abad. 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